Oggi ho incontrato un paio di scarpe. Sporgevano dal muretto che cinge uno dei tratti del lungarno vicino a Piazza del Carmine. Lontano dai percorsi affollati.
Le scarpe in questione scodinzolavano avanti e indietro in uno stato di strana inerzia consapevole. Io le guardavo distratta a tratti da un tramonto non così intenso a dir la verità.
Queste facevano l’altalena su due piedi, improvvisate. Una rincorreva l’altra, due metronomi in controtempo con i colori che sfumavano nel breve percorso dell’andirivieni.
Il deus ex machina, una fanciulla sorridente, se ne stava dietro le quinte di questo piccolo palcoscenico e ascoltava l’amica al suo fianco che le parlava di un ragazzo appena conosciuto.
Poi, ad un certo punto una delle due scarpe è cascata e si è fermato tutto. Il piede nudo si è fermato e si è attorcigliato, timoroso, attorno alla gamba vicina. La scarpa ancora salda è scesa per terra ed ha sostenuto il peso di tutto il corpo finchè il nudo ha ritrovato la sua veste di cuoio rosso.
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